Кто-то пишет стихи, чтобы вылить во что-нибудь душу. Кто, напротив, вливает в душевный сосуд алкоголь, Растворяя комок, что безжалостно давит и душит, И успешно входя в победителя сложную роль. Кто за нотным листом дисгармонию сердца скрывает, Смыть желая струей музыкальной больное пятно. Кто, по-истине, в красках натуру свою выражает, Украшая палитрой бушующих чувств полотно. Так приходит рожденье высоким, прекрасным твореньям. Путь сквозь ад пролагает себе настоящий талант: Через муки, бессонные ночи, исканья, сомненья... Так приходит Художник, Артист, Композитор, Поэт, Музыкант... И величию гения нету границ поклоненья! Мы находим в твореньях его то, что каждый искал: Утешенья, покоя, энергии, страсти, забвенья, - И не ведаем: счастлив ли был тот, кто это создал. 1996г., 15 сентября Ненавижу Ненавижу страну, где так много простора, Но так мало, по-истине, умных голов, Что смогли бы ее возродить из позора, Не бросая на ветер пустых, голых слов. Ненавижу страну, где так много несчастных, Оттого что не в силах себя же спасти; Равнодушных людей, ни к чему не причастных: А таким легче стадом по жизни идти. Ненавижу страну, что плодит столько нищих, Коим легче на паперти днями стоять, Чем работать... Работу находит, кто ищет, - Тот, кто гордость не может за грош продавать. Ненавижу страну, где не ценят культуру, Где навязчиво в души влезает попса; Кто побольше заплатит: деньгами,.. натурой, - Тех и слушаем дни напролет голоса. А талантливых много... Да, видимо, ленность, Нежеланье борьбы поселились в сердцах. Кто умен - в стороне. Ненавижу смиренность! Или мы не свободны? В цепях? Иль в сетях? Ненавижу страну, что не знает управы На преступников. Нынче убийство - пустяк. То ль законы у нас безнадежно корявы, То ли - куплены все?.. В общем, полный бардак. Ненавижу страну, где царит новый русский, Что не может двух слов воедино связать. Или круг старых русских настолечко узкий, Что уже не способен себя показать? Ненавижу я быдло, что, власть получая, Забывают навеки про вежливый тон: Где должны извиниться, - тебя же облают: "Это ваши проблемы." - Для них ты никто. Это - наши проблемы: когда нету света, Когда нет отопленья, воды негде взять, Когда нету культуры, когда - ...ума нету. Это - наши проблемы. И - нам их решать. 1996г., 17 сентября Звон колоколов Я часто слышу звон колоколов... И, словно, забываюсь на мгновенье... Когда-то ведь и я средь божьих слов В душе искала умиротворенья. Когда-то ведь и я, сойдя с пути, Вернее, сбившись, - в безоглядном бегстве, Решила к Господу молитвы вознести, Как на последнее, тая надежду, средство. Господь, казалось, услыхал мои мольбы И взор свой обратил навстречу взору Несчастной, новоявленной рабы. Рабы... - я это поняла не скоро. И прежде научилась я страдать, - Страданья те лелея с упоеньем. Вторую щеку для удара подставлять Могла я без крупицы сожаленья. И все затем, чтоб не в аду гореть, А радости вкушать в беспечном рае Когда-то... - И терпеть! терпеть! Терпеть сейчас... Во всем себя карая... Молитвы, что мне стали так близки, Терялись... И росло того сознанье, Что я прошу прощенья за грехи, Которых нет! - За что же наказанье? Я жаждала увидеть в жизни свет! Я веровала искренне, поверьте! Но оказалось: в жизни света нет. Вернее есть, но только после смерти, Которую нельзя поторопить. - От жизни избавление до срока Не в силах даже сам Господь простить. Что ж, это, видно, не моя дорога... Никто на блюдечке мне счастье не подаст, Веселой не закружит каруселью. ...А раньше думала я: прав Екклезиаст, Считавший, что глупцов удел веселье... Спасенье надо было мне искать в себе. Напрасно растревожила я Бога. Он только тем поможет, кто слабей, - Даруя благо нищим и убогим. Прости мне, Господи, поток сумбурных слов. Урок твой был, во-истину, достойный. Люблю я слушать звон колоколов... Но все же верить мне в себя спокойней. 1996г., 24 сентября |
Поэзия > Серьезные стихи >