Говорят, в голубых небесах есть черные дыры. Говорят, на сияющем солнце есть черные пятна. Лишь во мраке небытия есть света проныры - Жизни... Но светлы ли они? - Непонятно... ............................................. Может, все совсем наоборот? Может, то воображенья плод, Что нам белое кажется черным? Только ясно всегда наперед: Жизнь когда-то навеки уйдет, А за ней будет смерть, бесспорно. Смерть - она бесконечна, легка. Жизнь - она тяжела, коротка. И тогда не покажется странным, Что лишь в смерти гармония есть, Есть порядок... А жизнь - это смесь Лжи и хаоса. Жизни - изъяны... От того ли, что все мы живем, Жизнь нам видится белым пятном? Может, просто живое - порочно? Может, стоит нам вдруг умереть, Высшим благом окажется смерть, Точно небо и солнце... Все точно... 1995г., 11 октября "Сумерки - это трещина между мирами." (дон Хуан, К.Кастанеда) Тугими лучами мне голову солнце сжимает, Сжигая и душу, и мозг... И исчезновения жуть Почуяв, мое полузомби всего-то желает - Это свежести зимней хоть самую малость вдохнуть. Снежинки толченым стеклом прорезают мне тело. И мутной зима застилает глаза пеленой... И внутренний голос кричит: Все, чего б я хотела - Это лето, - чтоб яркое, теплое солнце и зной! Я жить не умею... Днем жду наступления ночи. А ночь меня гонит к утру своим черным крылом. И нету покоя... И, кажется, нет больше мочи... Лишь в сумерках я забываюсь таинственным сном... А сумерки... Сумерки - трещина между мирами... Ни день и ни ночь, ни лето и ни зима... И в сумерках, в трещине, я каждый раз умираю... И только тогда не схожу я от жизни с ума. 1995г., декабрь Вы видели когда-нибудь пустыню, Такую, чтоб песчаною волною Салатового цвета простирались Барханы?.. Или, может, это сказка? Вы видели, чтоб в той пустыне были ...Озера. Чтобы розы покрывали Своими лепестками их поверхность Оранжевой и розовой окраски? Вы видели... Ведь это было небо... А сумерки, меж тем, уже сгущались, Скалою серой обратив пустыню, Огонь озер проливши на вершину... Восстало солнце бешеным вулканом! Казалось, что оно в последней битве... И больше нам не созерцать закатов... ...А, верилось, - незыблема реальность... 1996г., 13 февраля Не говорите мне, что я больна... Пресытилась таким упоминаньем! В чем виновата я, что сатана Не обошел меня своим вниманьем?! Что сил потусторонних, духов злых Я подвергаюсь страшным пыткам?.. А острых ощущений мне от них Хватает за глаза, с избытком... Не говорите мне, что я больна. От этого становится больнее... От этого я менее сильна, И к смерти путь короче - не длиннее. Не говорите мне, что я больна. - Я откровенной делаюсь чрезмерно И забываю, что обречена Быть истолкованной опять неверно. Не надо понимающе кивать, В душе жалея мой ослабший разум. Не надо притворяться! Полно лгать! - Вас выдаст утешительная фраза. Не верьте, не жалейте!.. Но терпеть И я не буду Ваше снисхожденье! Идите с Богом... Радуйтесь, что смерть Не выражала Вам свое почтенье. ...А мне Бог не поможет... Я вольна Сама руководить своей судьбою. Не говорите мне, что я больна... Я справлюсь... Не мольбою, так борьбою. 1996г., 19 марта Стоит глазом моргнуть, - жуть, Как уходит пейзаж... - Блажь... Белой тенью легла мгла. Не объемлет простор взор. Да и был ли простор? - Вздор! Коль мираж это был, - ...сплыл. И не веришь глазам сам. И не веришь себе. Бе- лую гонишь ты ночь прочь. Но не видно ни чуть. Путь За туманом закрыт. Скрыт... А кругом тишина сна... Может, это ты спишь лишь? Может, сон лишь вокруг? Вдруг Встанешь бодр и свеж?! - Где ж... Может, ты уже мертв? - Черт... Может быть, тебя нет? - Бред... 1996г., 19 марта |
Поэзия > Серьезные стихи >